Cosas de mi novia

Luego señalamos a un tipo tarjeta de crédito, que son esos flaquitos, casi bidimensionales, que caminan con los brazos pegados al cuerpo; un tipo tarjeta de crédito, dijo y me conquistó. A los pocos metros, descubrí un ocho y tenía algo de razón, pero lo mejoró llamándolo muñeco de nieve, sabes de la clase de gordo sin cuello de la que te hablo. Pájaros no valían, demasiado fácil. La paraguas al revés, con esa falda abierta y esa nariz, los cara de vela… así, el diario camino de regreso a casa resultaba nada tedioso.

Siempre procuraba apurar el paso cerca de la vinatería; me había follado a la dependienta, una latinoamericana bastante impresentable que desde entonces me echaba miradas cómplices. Mi novia nunca lo sospechó, la gordi entraba en la categoría general de infollables.

La puerta de la nevera llevaba meses rota, nos ingeniábamos trabándola con un palo de escoba sostenido a presión entre el hueco de la manija y el quicio de la puerta de la cocina; para eso debimos girar el aparato unos cuantos grados, de modo que quedó casi de frente al salón, provisoriamente.

Nos revolcamos en el sofá antes del final del arroz y la serie, nos pusimos particularmente salvajes; ya sabes, cantidad de groserías ensalivadas. Alguno de los dos, o los dos, pateó la fuente de comida, que cayó sobre el artículo de Mamuts rubios del periódico del domingo, una lástima, llevaba días intentando leerlo.
Reímos tropezando hasta el dormitorio, algo más se cayó por ahí, nos mordíamos y desnudábamos. Ya en la cama, hundí mi cara entre sus piernas; estaba empapado cuando me asome desde allí para pedirle, exigirle: ábreme esto un poco más, ábremelo. Para mí fueron palabras nomás, pero ella interrumpió todo allí, en el acto. Buscó con torpeza la sábana, se medio tapó de un golpe, ofendida. Gritó entre lágrimas que ella no era una cosa, que nada de su cuerpo lo era, repetía.
En silencio salí a la calle, vistiendo sólo zapatos, pantalones y abrigo, ni ropa interior ni camisa; el frío colándose por todos lados. ¿Sería tan baja la temperatura o mi memoria con el tiempo le ha sumado frío?
Después de varios intentos encendí el décimo cigarrillo del día o, como decía ella, el primero de la noche.

Todo esto ocurrió en otros tiempos y en otra ciudad. No sé por qué acabo de recordarlo.

Pero peor mi perro Goma

Peor los Artistas de la Memoria
que todo olvidan
que todo recuerdan.

Peor el caníbal
que se come las uñas y siempre algo más.

Peor el manco
que quiere cantar rap.

Peor el mundo
con nosotros acá.

Peor el barco carguero de yeso
que se hunde en el mar
y la Marsellesa,
Peor la mar,
la Marsellesa.

Peor lo que le pasa
al tiempo que pasa.

Pero peor que peor,
lo que le pasa al perro Goma
que cuando se rasca se borra
que cuando se rasca se borra.

con razón

anécdota de recién, en valencia

He bajado a tomar un café en una terracita...

el niño de la mesa de al lado daba problemas...

iba y venía, tropezaba con las mesas... tiraba vasos...

corría hasta la esquina, sin mirar las salidas de los garages...

la madre le gritaba, prometía palizas y castigos varios...

cuando más lejos se fue, lo llamó por su nombre ¡Islam!

con razón

Al alba

He vuelto a ver
esta vez dentro de mí,
tu falda en la silla, desparramada
tu pierna escapando de la sábana también blanca
tu desnudez que salva toda la belleza
tus blancos muebles
tú dormida
una novela de más de trescientas páginas
abierta en la ciento y pico.
Creo que pude verme de espaldas,
mover la cámara unos grados
recuperar unos segundos de aquella mañana.
Hay algo de mentira en el recuerdo
que exagera blancos y slencios.

Pero como toda imagen de tí,
termina en esa tarde en la estación;
en el humo
en lo último que viste de mí entre la gente
mi mano
el pañuelo.

escrito on line, antes que el olvido

a cosmikk

Amigo Changez

Te cuento.

Una mañana me llamó a las siete y dos minutos. Me compré una medialuna, soltó.
No dije nada, me costaba reaccionar, y ella continuó

- Te digo que me compré una medialuna, LA medialuna. El arquetipo de la medialuna. Me di cuenta en casa, en la panadería la eligió mi dedo, al azar, mientras yo ya miraba hacia otro lado. ¡Es tan perfecta! Le tomé una fotografía -sí, ella dice siempre así: fotografía-, he pasado más de media hora iluminándola, pero logré una toma entrañable. Acabo de subirla a mi Blog, en el de las sensaciones; tienes el link. He estado hablando con ella y...

- Perdón, con quién...

- ¡Con la medialuna!... es perfecta. ¿Tú no hablas con los objetos?

- ¿Eh? Ah. Sí. Claro. Yo...

- Bueno, la bauticé Croissant, porque he he se merece un trato francés en su efímera gloria.

La charla duró poco más, tenía clase en la Universidad, y dudaba si comer el croissant o irse sin desayunar. Coincidimos en que debía comerlo, que eso sería dignificar su efímero destino natural, que la posteridad ya se la había dado con la foto... grafía y el blog.

Esto sucedió hace tantos meses que ya van a hacer tres años.

Es increíble, pero esa chica terminó abandonándome... ella a mí. ¿Entiendes? Por entonces llegué a llamar de usted a mi sombrero...

Hoy a las siete y diez sonó el teléfono de la vecina; desperté creyendo que era el mío y me quedé con el tubo en la mano, más dormido que despierto, esperando cualquier voz femenina, mientras el otro teléfono seguía sonando. Tardé unos segundos en advertir lo patético del cuadro.

¿Quieres que te diga una cosa, Changez? A veces, el amor se parece mucho a la estupidez.

dedicado al amigo gonzalo

(ah... y lean el comentario de "zona")

Perfil

Lo he leído en una web de ligues...

"HOLA!

Soy una chica simpática que le gusta leer, escuchar buena música, pasear por la playa y disfrutar de la naturaleza.

Soy sensible,romantica,sincera... Me encanta bañarme en el mar y ver las apuestas del sol."

en la foto es guapa; en las letras, genial.

¿cómo se siente ser vos?

Tiene algo de admirable, de forastero, de “me gustaría ser tú”. Parcelas de otredad, dosis de ausencia. Es estar y no estar, como un turista siempre, como el maldito gato de Schödinger.

más del maldito gato de Schrödinger

Lácteos

A nuestro noviazgo lo llamábamos El ROQUEFORT;
era algo hecho de leche y musgo.

Jhonny Deep

texto no corregido, como el resto de textos de aquí

¡Hey!

No sé si te conté:

la otra noche Johnny Deep

paró en el bar de mi viejo

y bebió demás

bebió demás.

Había una chica en la mesa dos

que no dejaba de enviar mensajitos

por su móvil con cámara alta definición,

tomaba fotos, hacía como que no,

Vengan a ver, está Jhonny Deep,

Jhonny Deep de carne y hueso

eso o algo de eso estaba escribiendo,

cosas como de prisa y la dirección del bar.

Sabes a qué mesa me refiero,

la que da a la avenida.

Jhonny, le hizo el gesto del dedo

y pidió otro ron,

fue y se acodó en la barra

quedó de espaldas a la estúpida fan.

Bebió uno y varios más

mi papá recién lo despertó

cuando el piso ya estaba limpio

y las sillas del revés.

Gracias señor, tiene usted el mejor bar de…

y algo más, que no sé, balbuceó antes de pagar

con seis billetes de diez,

quédese con lo que sobre.

Después de eso mi papá dice

que puede dar fe

de que es una excelente persona

Jhonny Deep,

un caballero.

Y alquila en el video

un película en la que el actor

sale con la cara pálida de maquillaje,

y se ríe con él

y brinda con él,

con el televisor.

Madrid

7 julio 06

A otra cosa, mariposa (lo dijo la chica que te dijo que no)

Bastó con que ella pasara así

caminara así

y esquivara

mi mirada y mi lugar.

¿Qué tengo yo

con las que me dicen NO?

¿Qué me pasa a mí

con las que me dejan en NI?

Una vez, a mi chica le di

la “Enciclopedia completa e ilustrada de lo que hacer conmigo”

y al poco tiempo me dejó en nada,

pegó en mi maleta un chau, tres NO.

Sonrío ahora

que estoy por dejarle un NO a otra.

Así se mueve la rueda

así se moverá

y vos y yo giramos.

Total que

vuelve a pasar la piba del principio,

la que camina así

la que apartó la mirada como un NO

la pude ver más de cerca

su cara no era lo que de lejos prometía,

no

así que...

a otra cosa mariposa.

casi quieto

Este desesperado impulso de morder mis propios dientes,

esta urgencia de señalización

ha surgido antes del número redondo,

del decimal perfecto,

de las cuatro décadas

miro todos los cristales de los que dependen las miradas

casi todos me llaman

a casi todos asiento,

pero están rotos

partidos

quebrados

rotos

ya no tengo tantas manos

ni tantos ojos, no.

¿Dónde está el punto de encuentro conmigo?

como

vuelo

duermo

río

bebo

vuelo

ando

ah…

llevo tiempo solo

extranjero

y en mi país, los trenes que llevaban mi nombre ya han partido

no están,

partido

partidos

rotos

roto

no deja de ser un problema mecánico, eléctrico, químico

en el cerebro está el corazón

en el cerebro se cuece el alma

es un cóctel del cerebro esta tristeza

LA ESPECIE gobierna

manda

dicta.

Libertad condicionada

mis jugos obedecen,

los tubos me encomiendan

los genes me limitan,

el sexo me descuadra

la pulsión me mueve…

y del otro lado de mis ojos, ustedes...

De pronto sobreviene el deseo de ofrendarme como cobayo,

animal de laboratorio de la Nueva Iglesia,

que devanen mis más altas tripas

estudien

jueguen

toquen

pulvericen los cristales

simplifiquen,

fértil suicidio si ellos me suicidan

aséptico consuelo

sueño esperanzador de volver al agua

de flotar en formol

de morir en otro vientre

de quedar en paz,

casi quieto.

Pregunta

"No sé qué me ves; a diferencia de tus ex, a mí me gusta bañarme a diario..."

y todos tan contentos

Un conejo alemán cruza la carretera. Está por cruzar. Avanza. Un neumático americano de un coche japonés lo destripa. Adiós conejo, adiós. En el asfalto la figura cambia en segundos, se achata, se expande, se graba en el pavimento con el paso de otros coches y camiones.

Bernhard conducía, cuando vio al conejo mirarlo a los ojos; evitó una maniobra brusca, por eso del mal menor. Se molestó consigo y con el conejo cuando sintió la vibración debajo del NISSAN gris, modelo del año anterior.

Quince minutos, veinte kilómetros después; Bernhard carga combustible, contempla los surcos de caucho rebosantes de piel y viscosidades. Imagina cómo quedaría un neumático gigante si él, Bernhard, fuera el atropellado en la ruta; de pronto se ve con dos orejas de conejo, cruzando a saltitos. Ríe al pagar el gas. Gran parte del rostro y cuello del empleado de la gasolinera están cubiertos por una peluda mancha morada. El muchacho supone que la risa de su cliente es una burla; se queda con diez euros del cambio.

Bernhard no saca cuentas ni repara en la mancha. Sigue pensando en sí mismo saltando, con orejas de conejo marrón, y así quedan los dos, tan contentos.

Kilómetro cero

Cayeron las hojas sin ser de calendario,

ni de árbol, ni de papel de fumar.

Tal vez nos faltó un corte comercial.

Tal vez nos sobró aquél sofá (IKEA).

No hay quién vea

lo que se veía venir

ya no voy a jugar al off side

porque dejé de llevar en la espalda

el número trece

de la suerte.

De la puta suerte.

Las estatuas odian a las palomas

por eso de la mierda, las alas y la libertad.

La casa es un aeropuerto, un no lugar,

y todo se ha movido bastante desde entonces.

Tal vez nos faltó

un corte comercial,

algunos osos polares

filman comerciales,

algunos cocodrilos hay que terminan en cartera

algunos sapos ¡ay! son manchas en la carretera

y días hay que es mejor olvidar.

Resumiendo,

que el kilómetro cero

es un buen lugar

para terminar las cosas

y pasar a otra cosa mejor.

Para atrás

Ella se peina para atrás

para el pasado,

su nuca nunca deja de pensar

en volver.

Él está cansado

de tanta causa y tanto efecto,

se pregunta qué defecto

lo clavó en este lugar,

lo hizo llegar

hasta este punto.

No hay una historia aquí,

Lo único que tienen en común

es que es de noche

en Madrid.

Eso

y cierto sentido del humor,

a lo peor ella dice que sí.

Es de noche

Es Madrid.

Ella no sabe vestir

de las rodillas para el suelo,

él está por descubrir

que el Che era un asesino también,

saca el póster de la pared,

queda el hueco de papel.

(Ella y él) van a dormir,

por separado,

se fugan así

de esta ciudad, Madrid.

Noche en Madrid

y eso es lo único que tienen en común

que es de noche en Madrid,

eso es lo mismo que decir

que no hay historia aquí.

…de febrero

Ella tiene veintinueve años, largas piernas y el pelo lacio.

Vuelve a casa

sola

camina.

Es madrugada. Otoño.

Piensa en su padre.

También piensa en el resto de sus muertos, los enumera.

Pierde la cuenta enredándose en anécdotas tangentes.

Dos hombres se acercan en sentido contrario.

Uno va contándole al otro una discusión.

Pasan a su lado.

Ella retoma y resume el inventario. No está mal. No son tantos.

Hay gente que...

Siente el aire frío en la nuca, el nuevo peinado.

Entonces recuerda a un antiguo novio; afirmaba que las mujeres se hacen un corte de pelo radical a los treinta años.

Era inteligente, más que ella al menos.

Se lo hacía notar con un movimiento de ojos y un silencio preciso, o tragando saliva cada vez que ella preguntaba una trivialidad. Pequeños gestos, mucho que decir.

Encuentra las llaves.

Gesticula en el espejo del ascensor.

En casa todos duermen y el depósito del retrete pierde agua.

Sentada en la cama, se descalza en dos golpes secos.

Las pantorrillas arden.

Suspira.

Ahora abre los dedos de los pies. Los mueve. Están muy lejos de ella esos dedos. Se distrae con la difusa sombra que proyectan en el suelo. Ya no piensa en otra cosa. Abajo, en la esquina, alguien intenta arrancar un automóvil. Una y otra vez.

pregunta

¿Por qué no me llamas… tan poca importancia le das a tus orgasmos?

Fragdebios

fragmentos de biografías

I

“...Ya agente, J.M. logró infiltrarse casi un año en una célula del Ku Klux Klan, hasta desbaratarla por completo. Asistió a reuniones, festines, intimidaciones, incendios y hasta a algunas golpizas; llevó la contabilidad paralela de la iglesia del lugar. Durante esos meses nadie advirtió que J.M. era policía federal y negro. Refiriéndose a él, los vecinos lo definen…”


II

"Ricardo, el mayor de los hermanos, se suicidó hace diez años y actualmente insiste en no volver a España. Graciela, con el pasaporte vencido y pocas ganas de..."


III

"...El parto fue limpio, indoloro y aberrante. No hubo sorpresa. Otto Bordenave nació… redondo. No hablo de una obesidad exagerada ni de una patología deformante, no. Otto nació absolutamente redondo. Esférico del todo."

más de otto

Estándar

(poema vodaphone)

Por favor llámame al " "

llegaré tarde

reunión cancelada

te llamaré después

su visita está aquí

te espero

no me esperes

¿dónde estás?

¿Ok para comer?

¿Qué tal?


(escrito por vodaphone españa en sus móviles modelo 3.50)

Idiota

Soy un idiota
un estúpido demasiado influenciable por la lectura

Por ejemplo
si ahora estuviera leyendo García Márquez
creería ver mujeres caminando a cinco centímetros del suelo,
pájaros hablándome de mis abuelos
y esas cosas
Pero no, no
estoy leyendo Bukowski
y termino bebiendo más de la cuenta
metiéndome coca en la calle
en una avenida vacía
en una madrugada vacía y fría
frente al monumento a Franco,
y me enseña cómo hacerlo
un amigo escritor
en silla de ruedas
y una chica que pasa ve la escena bizarra
y hace como si no

Lo ves
soy un idiota que no aprende a escribir
(dicen que no es correcto empezar con
y
tantos versos)

y digo que un amigo me enseña
porque yo no tenía más experiencia que lo que el cine de Hollywood nos mostró

en treinta y tantos años fue la primera vez de polvo blanco y nariz
seguramente por lectura…
demasiado tiempo La Biblia delante de los ojos
y ya sabes, soy todo un estúpido
y así funciono

Nada
Me pareció que debía contártelo de alguna forma
y que tal vez ésta no sea la peor.

Escríbeme pronto.